
Он проехал еще с четверть мили, прежде чем заглушил мотор у самого дома.

Не прошло и минуты, как дверь отворилась. На пороге он увидел немолодую, но все еще симпатичную женщину с приятным лицом.

– Чем могу служить, сэр? – Голос с новоанглийским акцентом. Подчеркнуто широкие гласные.

– Я Олли Лавсон. Мисс Уинслоу ждет меня.

Женщина бросила на него немного недоверчивый взгляд:
– А, вы, наверное, тот писатель? – Отступив назад, она разрешила ему войти.


Дверь закрылась, и Олли осмотрелся вокруг.
Холл оформлен в ярких современных тонах, на стенах несколько картин известных художников Брейгеля, Франсуа Буше, Ханса Зацка и др.

На круглом столике расположилась ваза с цветами. Богатство нигде не высвечивалось, но оно здесь было и Олли это чувствовал.Он уже было повернулся к домоправительнице, когда услышал быстрый стук каблуков.

Изабель, а это была именно она, буквально слетела вниз по лестнице. Сплошное движение – облако светлых волос. Бешеная энергия, быстрота и натиск. И, вернее всего, масса мелких неурядиц.

– Роуз, черт, черт, я уже опаздываю! Где моя сумочка? Где мои ключи?


Не добежав до Олли буквально трех дюймов, она остановилась столь резко, что едва не упала, потеряв равновесие.

Он машинально придержал ее за руку, остановив падение. Едва переведя дыхание, она пристально уставилась на него.


Олли в свою очередь разглядывал ее.
«Какая здесь намешана древняя кровь? Индейцы, викинги, кельты». Глаза были большие, изумрудного цвета. Между бровями едва виднелась черточка, свидетельствующая об упрямстве. От нее пахло чем-то осенним: цветами и дымом.

Рука, за которую он ее держал, была тонкой и изящной.

Он почувствовал известную неловкость, что порой бывает между мужчиной и женщиной, – и поспешно убрал свою руку.
