
Я не о куклах , не о логике. Я о чужой истории в хорошем смысле. Когда видишь проколотые ушки и вспоминаешь, как мастерила ей сережки из папиной проволоки. Когда натыкаешься на отстриженную прядку и вспоминаешь. как играла в парикмахера. И на каждой старой куколке есть ее история, ее жизнь.
Попытавшись вернуть точно СВОЮ из детства- эмоционально ее не приняла. Она была не моя. У нее не было моих царапинок, моих привычностей. Она не помнила меня ребенком и мы с ней не пережили детских историй. Пытаюсь передать эмоции..
А кукол я люблю всеех, и стареньких, и новеньких!
